O sistema chega sem as razões dele
Você herda uma rede, uma plataforma, um parque. O que você recebe é o estado atual: configurações, um diagrama de idade incerta, alguns chamados, e duas ou três pessoas que sabem coisas que nunca tiveram motivo para escrever.
O que você não recebe é por que aquilo tudo está do jeito que está. A indisponibilidade que produziu aquele valor de timeout, o auditor que exigiu aquele segmento, a limitação do fabricante que desde então foi corrigida, o projeto cancelado pela metade que deixou o endereçamento para trás — tudo isso foi real, e nada disso está na configuração.
O projeto é o resíduo de restrições, e as restrições sumiram. O que sobra parece um conjunto de escolhas que alguém fez livremente, que quase nunca é o que foi.
O reflexo na chegada é avaliar: isto está bom, aquilo está errado, isto eu teria feito diferente. O reflexo não é inútil, mas é prematuro, e agir sobre ele cedo é como um profissional competente vira a pessoa que quebrou algo que sustentava a estrutura em silêncio havia seis anos.
Três coisas que parecem idênticas numa configuração
Todo parque contém as três, e elas são visualmente indistinguíveis:
Uma decisão. Alguém entendeu o compromisso e escolheu. A razão pode não valer mais, mas era uma razão.
Um acidente. Um padrão que ninguém mudou, um copiar-e-colar de um equipamento com outro papel, um valor digitado uma vez e propagado por template. Nunca teve razão, e está em produção há anos sem causar dano — o que não é a mesma coisa que estar correto.
Uma acreção. Uma decisão que era certa e foi sendo estendida por pessoas que supuseram que a original era deliberada. É a mais cara das três, porque cada camada é localmente sensata e a pilha é coletivamente indefensável. Ninguém fez isso. Isso aconteceu.
Não dá para corrigir uma acreção discutindo com uma camada isolada dela, e não dá para remover um acidente com segurança antes de estabelecer que ele não é uma decisão. Separar um do outro é a maior parte do trabalho, e se faz perguntando, não lendo.
A configuração em execução é o projeto; o documento é uma afirmação sobre ele
Leve o diagrama a sério como evidência de intenção e nunca como evidência de estado. Ele esteve correto numa data, e a data não está escrita nele.
A configuração em execução é o único artefato definitivamente atual — é o que o equipamento está fazendo. Leia como fonte primária e trate o resto como testemunho, no sentido de verificar sem confiar: útil, interessado, e que não se confunde com a coisa em si.
Onde documento e equipamento discordam, você aprendeu algo mais valioso que qualquer um dos dois: encontrou o ponto em que o parque deixou de ser mantido conforme projetado, e esse ponto costuma ter uma data e uma história junto.
Datando as camadas
Configurações têm estratos, e dá para lê-los.
Convenções de nomenclatura mudam quando os times mudam. Conjuntos de cifras e tamanhos de chave se datam com precisão. Um bloco de regras com outro estilo de comentário, outra indentação, outra ideia do que serve um campo de descrição — aquilo é outro autor, e normalmente outro ano.
Não é arqueologia por esporte. Saber mais ou menos quando algo entrou diz quais restrições estavam vivas na época, e essa é exatamente a informação que falta na configuração. Uma regra escrita no ano de uma auditoria significa outra coisa que a mesma regra escrita durante uma migração.
A pergunta que recebe resposta
"Por que isto está aqui?", feita direto a quem construiu, é a pergunta de maior rendimento disponível, e falha o tempo todo pelo jeito como aterrissa. Para quem tomou a decisão, ela soa como "por que você fez isso?" — e defensividade produz justificativa retrospectiva, que é pior que silêncio, porque soa como se fosse a razão.
Funciona melhor pedir a situação em vez da justificativa. "O que estava acontecendo quando isto entrou?" convida a uma história em vez de uma defesa, e histórias carregam as restrições: o prazo, o incidente, o auditor, a coisa que era só para ser temporária.
A outra forma confiável é enunciar o seu entendimento e deixar a pessoa corrigir. Quem não responde a uma pergunta aberta corrige de bom grado uma errada.
O que a leitura não conta
Algumas coisas simplesmente não estão nos artefatos, e saber quais evita concluir que não existem:
- O que sustenta a estrutura. A configuração não diz de qual daquelas coisas outra coisa depende.
- O que já foi tentado. A abordagem elegante que você vai propor pode já ter sido tentada duas vezes.
- O que é politicamente fixo. Uma decisão tecnicamente arbitrária pode ser organizacionalmente inamovível, e nenhuma leitura revela isso.
- O que está prestes a mudar. Um projeto que parece estranho pode estar no meio de uma migração cuja segunda metade já tem verba.
Essas são as perguntas que vão para a lista abaixo, não para uma proposta de mudança.
Leia pelo raio de impacto antes de ler pela qualidade
A primeira passada útil não é isto está bom, e sim o que acontece com este parque se este elemento parar — o que compartilha dele, quais caminhos o atravessam, qual falha seria silenciosa.
A ordem importa porque adianta o conhecimento que protege você e o parque. Dá para adiar indefinidamente uma opinião sobre a elegância de um projeto. Não dá para adiar saber que o equipamento que você ia reiniciar é o que carrega o acesso de gerência fora de banda.
Quando está mesmo errado
Em algum momento parte daquilo está genuinamente errada — não mal compreendida, não restringida, errada. O sinal é que você consegue enunciar o modo de falha de forma concreta e ninguém consegue fornecer uma restrição que o explique.
Nesse ponto o argumento se faz em termos de consequência, não de gosto: o que falha, sob quais condições, com qual impacto. "Não é assim que eu teria construído" não é argumento, e é a frase com maior probabilidade de encerrar a conversa de que você precisa.
E a metade honesta: um sistema rodando em produção é evidência. Ele sobreviveu a condições que você ainda não viu. Isso não prova que está certo, mas é um fato sobre ele que o seu raciocínio não tem, e merece ser pesado em vez de descartado.
Escreva a sua ignorância enquanto ainda a tem
O artefato, e a razão de fazê-lo na primeira quinzena:
As suas perguntas são um ativo perecível. Na primeira semana você enxerga tudo que é estranho, porque nada daquilo é normal para você ainda. Em um mês você terá se aclimatado, parado de notar, e virado mais uma pessoa incapaz de dizer por que aquilo é assim. A lista que você escrever agora é a única versão dela que vai existir.
- O que me surpreendeu, e o que eu esperava no lugar
- Quais elementos supus deliberados, e com base em qual evidência?
- Onde documento e equipamento discordam, e qual a idade da diferença?
- O que me disseram que eu ainda não verifiquei?
- O que está aqui que ninguém conseguiu explicar?
- Qual elemento, sozinho, se parasse levaria mais coisa junto?
Ponha a data. Revise em três meses, quando souber o bastante para responder parte e já tiver esquecido por que perguntou o resto.